Разные стихи

А дальше? Стих как будто оборвали

Дальше? Сплошной провал - писал с памяти

Ну ничего себе у Вас память, на зависть, этакой длинный стих запомнить! А интересный, хотелось дальше прочитать, полезла в интернет и... не нашла такого

А может это Ваш собственный?

Николай57, Интересный стишок, просим продолжения!)))

БЕСПЕЧНОЕ ДЕТСТВО

Мне очень дорог уголочек рая,
В забытом и заброшенном селе.
Где рос ребёнок и забот не зная,
В песочнице играя во дворе.

Там нет машин и выхлопные трубы,
Не распыляли в воздухе свинец.
В том детстве, очень нежно, мамы губы,
Шептали тихо в ушко: мо-ло-дец!

Здесь вспоминаю радостное детство,
Беспечно проведённые года.
Ловлю момент, сквозь жизненное бегство,
В свой детский мир вернуться иногда.

© Автор: Владимир Замыслов

ИОСИФ БРОДСКИЙ

* * *
Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из-под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

Ma voix aigre et fausse...

P. Verlaine[1]

Я скажу тебе с последней
Прямотой:
Всё лишь бредни — шерри-бренди, —
Ангел мой.

Там, где эллину сияла
Красота,
Мне из чёрных дыр зияла
Срамота.

Греки сбондили Елену
По волнам,
Ну, а мне — солёной пеной
По губам.

По губам меня помажет
Пустота,
Строгий кукиш мне покажет
Нищета.

Ой ли, так ли, дуй ли, вей ли —
Всё равно;
Ангел Мэри, пей коктейли,
Дуй вино.

Я скажу тебе с последней
Прямотой:
Всё лишь бредни — шерри-бренди, —
Ангел мой.

2 марта 1931 г.

Он долгих двадцать восемь лет,
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье Суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера.

Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней когда – нибудь!

Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,
(Как он на ушко их шептал!)
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
-Люблю тебя. Роди мне дочь.

С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос…
И целых двадцать восемь лет
Всё как - то было не всерьёз.

Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет – не то.
Все двадцать восемь зим – тоски.

Нашёл тот дом. У дома – дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую – долой.

…Наверное она сейчас
Пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?
А может кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное сказать – прости.

Открыла дверь. В глазах – вопрос.
Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос…
Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом – лёгкий завиток-
Как много лет назад – точь в точь…
- Вы не ошиблись?
- Нет, не мог. Вы Аня?
- Вера. Её дочь.

- А Аня?
- Мамы больше нет. Кто Вы?
Он повернулся вспять:
-Я шёл к ней двадцать восемь лет.
- Она ждала Вас…двадцать пять.

Как закружилась голова!
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
С мольбою: «Ты не уходи!»

Он сгорбился. Поплёлся прочь…
…Сплетенье рук…Слиянье тел…
…Люблю тебя... Роди мне дочь…
А он ведь вправду дочь хотел.

Как странно. Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
- Я буду много – много лет
Любить тебя. Тебя одну.

Юлия Вихарева

Какое счастье -просто жить,
Дышать, ходить, встречать зарю,
За белым облаком следить,
И повторять:" Благодарю,
Господь, за мой уютный дом,
За всех родных, живущих в нём,
За то, чем в жизни дорожу
И в чём отраду нахожу.
За лес, заросшую тропинку,
За колосок и василёк,
За ёжика, листок, былинку,
За верной дружбы огонёк.

За лето щедрое и зиму,
За яблок спелых аромат,
За дивные весны картины
И за осенний листопад.

Какое счастье — утром встать
И жить на свете продолжать!!!

© Зинаида Полякова

Начиталась с утра стихов из темы, на душе хорошо. :kanapat
Спасибо всем!

На что мы тратим жизнь!
На мелочные ссоры, на глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу — вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на любовь.
Сжигаем жизнь до тла все на пустое что-то — на нудные дела, ненужные заботы…
В угоду обществу придумываем маски…
на что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку, на имидж и престиж, ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу,
На что мы тратим жизнь?
А нужно бы на дружбу.
Куда-то все спешим,чего-то добываем.
Чего-то ищем все, а более — теряем.
Все копим золото, тряпье и серебро…
На что мы тратим жизнь?!
А надо б на добро!
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем.
С серьезностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай — все выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на мечту!
Боимся радости, боимся верить в сказки, боимся и мечты, и нежности, и ласки
Боимся полюбить, чтоб больше не тужить..
На что мы тратим жизнь?
А надо просто жить!
А.Загодина

Да если за жизнь не научились...

Александр Евтушенко

Мы стареем не от старости
Не от прожитых годов.
Мы стареем от усталости,
От обид и от грехов.

От тоски и обреченности,
От несбывшейся любви,
От житейской безысходности,
Повседневной суеты

От забот, что только множатся
От проблем, что не решаются
Мы стареем раньше возраста
Ибо души иссушаются.

Спасибо большое Галина Дмитриевна за стихи.Евтушенко читала давно и не придала значение, а сейчас, иногда вспоминаю прожитую жизнь, для меня это стихотворение очень актуально.

Встретилось замечательное стихотворение !

О,Господи, как хочется домой!
в свой тихий дворик с диким виноградом,
где пляшут тени яблочного сада,
а в кухне - занавески с бахромой...
как хочется сбежать от суеты,
от лиц чужих и взглядов незнакомых.
листать свои потёртые альбомы,
где в тонких косах - белые банты.
как хочется (пускай хотя б тайком)
увидеть маму в тесной комнатушке,
макнуть в варенье свежую "горбушку",
запив её горячим молоком!
как хочется, проснувшись, петь с утра,
в прихожей танцевать, как балерина,
сорвать, как вор, медовую малину,
украдкой у соседского двора.
взглянуть, как месят праздничный пирог,
а рыжий кот - почесывает ухо.
и оплеуху получает муха,
посмевшая пробраться за порог.
там нет тревог. спокойствие. уют...
все половицы - помнят ноги наши.
там места нет для зависти и фальши,
и к празднику конфеты раздают...
какая там метелица зимой!
и не страшны - ни седина, ни годы...
там всё Моё! - луга, леса, восходы!
о, Господи, как хочется домой!..

Какое замечательное стихотворение.А кто автор?
Читаю и киваю, точно, и про балерину,и про муху, и про горбушку и про всё-всё, всё так и было в детстве.
Как в одеяло укрылась. Спасибо, Майя!

Никогда не думала, что Сталин писал стихи…
Сталин оказывается - непризнанный поэт.
Вот два- во всяком случае из приписываемых ему.

Ходил он от дома к дому,
Стучась у чужих дверей,
Со старым дубовым пандури,
С нехитрою песней своей.

А в песне его, а в песне -
Как солнечный блеск чиста,
Звучала великая правда,
Возвышенная мечта.

Сердца, превращенные в камень,
Заставить биться сумел,
У многих будил он разум,
Дремавший в глубокой тьме.

Но вместо величья славы
Люди его земли
Отверженному отраву
В чаше преподнесли.

Сказали ему: "Проклятый,
Пей, осуши до дна ...
И песня твоя чужда нам,
И правда твоя не нужна!"


Одно из последних стихотворений:
(Из книги В.Ставицкого «За кулисами тайных событий».)

Поговорим о вечности с тобою:
Конечно, я во многом виноват!
Но КТО-ТО правил и моей судьбою,
Я ощущал ТОТ вездесущий взгляд.
ОН не давал ни сна мне, ни покоя
ОН жил во мне и правил СВЫШЕ мной.
И я, как раб ВСЕЛЕНСКОГО НАСТРОЯ,
Железной волей управлял страной.
Кем был мой тайный ВЫСШИЙ ПОВЕЛИТЕЛЬ?
Чего хотел ОН, управляя мной?
Я, словно раб, судья и исполнитель — Был ВСЕМ над этой нищею страной.
И было всё тогда непостижимо:
Откуда брались сила, воля, власть.
Моя душа как колесо машины,
Переминала миллионов страсть
И лишь потом, весною в 45-м,
ОН прошептал мне тихо на ушко:
«Ты был моим послушником, солдатом
И твой покой уже недалеко!».


Есть странная закономерность - практически все диктаторы либо бездарные картины малюют, либо графоманские стихи пишут.
К биографиям диктаторов повышенное внимание. Графоманство обычных людей никому не интересно.
Сталинская "возвышенная мечта", обошлась нашему народу от 40 до 60 миллионов жизней наших соотечественников. И эти, точащиеся кровью строки его "поэзии, останутся навсегда в истории человечества.
Вдохновленным был человекоубивец.
Ну не гений, но не хуже иных графоманов, кто бы мог подумать.Добавлено спустя 7 минутА это взгляд со стороны…

Мандельштам Осип Эмильевич

Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кавказского горца.

Его толстые пальцы, как черви, жирны,
А слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются усища,
И сияют его голенища.

А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей,
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачет и тычет.

Как подковы, кует за указом указ —
Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз
Что ни казнь у него — то малина.
И широкая грудь осетина.

Ноябрь, 1933

Эта «Эпиграмма на Сталина» написана в ноябре 1933, а позднее включена в сборник «Московские стихи». Стихотворение было написано после того, как Осип Эмильевич стал непосредственным очевидцем страшного крымского голода. Это стихотворение стало главным обвинительным материалом в «деле» Мандельштама после его ареста.
Благодаря Бухарину приговор был смягчен – Мандельштама выслали в Чердынь-на-Каме, потом в Воронеж. После окончания срока ссылки ему запретили жить в Москве.
В ночь с 1 на 2 мая 1938 года Осип Эмильевич был снова арестован и по этапу отправлен в лагерь на Дальний Восток. Он скончался 27 декабря 1938 года от тифа в пересыльном лагере во Владивостоке.

Спасибо Альбина за историю стихотворения...Страшное было время.(

Верно, Оля, страшное. Тем более меня удивляет большое количество современных сталинистов.Ведь в лучшем случае они были в то время маленькими детьми, а вот поди ж ты....