Здравствуйте!

В утробе матери разговаривают два младенца, которым вот-вот предстоит появиться на свет. Они, ясное дело, близнецы, но между ними имеется небольшая разница: один из них — верующий, другой — нет.
— Как ты думаешь, есть ли жизнь после родов? — спрашивает неверующий младенец.
— Конечно же, — отвечает верующий. — Все давно знают, что жизнь после родов существует. Мы с тобой здесь только для того, чтобы вырасти, стать сильными и приготовиться к той жизни, которая нас ждет потом, после родов.
— Как ты можешь нести такую чушь? Никакой жизни после родов нет и быть по определению не может! Разве может здравомыслящий, живущий здесь младенец представить, как можно жить после родов?
— Я не знаю точно, но я почему-то верю, что там будет много света, и что мы, наверное, будем сами ходить, сами о себе заботиться и даже есть своим ртом.
— Полная ерунда! Ты когда-нибудь видел, чтобы кто-нибудь сам ходил и ел своим ртом? Это же вообще смешно! Вот, у нас здесь есть пуповина, через которую мы получаем все необходимое. Именно потому, что пуповина короткая и она обязательно оборвется после родов, жизнь там, после родов, невозможна. Ведь нас уже никто не будет питать на том свете!
— Я верю, что на самом деле это возможно. Просто, все будет выглядеть по-другому и непривычно для нас. Поэтому трудно представить все в деталях.
— Хорошо, но если жизнь после родов существует, почему же тогда еще никто не пришел к нам и не рассказал, как там на самом деле обстоят дела? Жизнь должна прекратиться родами. Здесь темно, но сытно, а там, даже если и светло, то страшно, потому что о жизни после родов неизвестно ничего. И вообще, жизнь — это вечное страдание в темноте, но другого нам не дано.
— Нет, нет! Я все равно уверен в своих предположениях. Я не знаю, как будет выглядеть жизнь после родов, но в любом случае мы увидим свою маму, которая непременно позаботиться о нас.
— Маму?! Ха-ха-ха. Ты веришь в маму? Ну и где же она находится сейчас?
— Она везде вокруг нас. Мы постоянно в ней пребываем, благодаря ей живем, двигаемся и даже ведем эту беседу. Без нее невозможно представить себе наше нынешнее существование.
— У-у-у-х! Ну, полная ерунда! Я никогда не видел никакой мамы, поэтому здравый смысл говорит только о том, что ее просто нет и быть не может!
— Не могу с тобой согласиться. Ведь иногда, когда все вокруг затихает, можно услышать, как бьется ее сердце. А однажды я даже слышал, как она поет, почувствовал, как она видит тот мир. Я верю, что самая настоящая жизнь начинается только после родов. Неужели ты ничего такого не чувствовал никогда?
— А что я, мне и тут хорошо. Вот устроиться бы еще поудобнее, а там будь что будет. Кстати, все эти звуки, которые ты слышал — всего лишь законы этого мира. А то, что ты почувствовал, всего лишь твои выдумки.
— Но мир сам по себе не может так красиво петь. Ты только вслушайся, какие ласковые слова у той песни, послушай, как мама зовет нас с любовью.
— А что такое любовь? Живу я здесь, ладим мы друг с другом, и то хорошо. Не думаю обо всякой ерунде, чего и тебе советую.
— Жить, конечно, здесь можно. Можно долго ползать в темноте и не испытывать физических страданий. Но я говорю о том свете, который мы увидим, когда придет время, когда мы, появившись на свет, сначала заплачем из-за того, что причинили нашей маме боль, но затем мы вольемся в совершенно новый мир.
— Ха! Вот видишь, что уготовила нам мама — плач и боль! И ты считаешь, что я должен еще благодарить ее за это? Нет уж, я все сделаю, чтобы пробыть тут как можно дольше. А если ты будешь мне мешать, то попрошу тебя отсюда, к своей, как ты сказал, «маме».
— Но боль и крик придаст нам силы выжить на том свете.
— А зачем мне такой свет, чтобы я еще ради него выживал?
— Чтобы затем жить долго, может быть бесконечно долго, не умирая никогда. Ведь не думаешь же ты, что мама выхаживала нас для того, чтобы мы умерли? Я твёрдо верю, что наша настоящая жизнь начнётся только после родов.

Когда-нибудь у меня родится сын, и я сделаю все наоборот. Буду ему с трех лет твердить: "Милый! Ты не обязан становиться инженером. Ты не должен быть юристом. Это не важно, кем ты станешь, когда вырастешь. Хочешь быть патологоанатомом? На здоровье. Футбольным комментатором? Пожалуйста. Клоуном в торговом центре? Отличный выбор",
И в свое тридцатилетие он придет ко мне, этот потный, лысеющий клоун с подтеками грима на лице и скажет: "Мама! Мне тридцать лет! Я клоун в торговом центре! Ты такую жизнь для меня хотела? Чем ты думала, мама, когда говорила мне, что высшее образование не обязательно? Чего ты хотела, мама, когда разрешала мне вместо математики играть с пацанами?"
А я скажу: "Милый, но я следовала за тобой во всем, я была альфа-мамой! Ты не любил математику, ты любил играть с младшими ребятами". А он скажет: "Я не знал, к чему это приведет, я был ребенком, я не мог ничего решать, а ты, ты, ты сломала мне жизнь" - и разотрет грязным рукавом помаду по лицу. И тогда я встану, посмотрю на него внимательно и скажу: "Значит так. В мире есть два типа людей: одни живут, а вторые ищут виноватых. И если ты этого не понимаешь, значит ты идиот".
Он скажет "ах" и упадет в обморок. На психотерапию потребуется примерно пять лет.
***
Или не так. Когда-нибудь у меня родится сын, и я сделаю все наоборот. Буду ему с трех лет твердить: "Не будь идиотом, Владик, думай о будущем. Учи математику, Владик, если не хочешь всю жизнь быть оператором колл-центра. Гуманитарные, че? В наше время таких дурачками называли".
И в свое тридцатилетие он придет ко мне, этот потный, лысеющий программист с глубокими морщинами на лице и скажет: "Мама! Мне тридцать лет. Я работаю в Гугл. Я впахиваю двадцать часов в сутки, мама. У меня нет семьи. Чем ты думала, мама, когда говорила, что хорошая работа сделает меня счастливым? Чего ты добивалась мама, когда заставляла меня учить математику?"
А я скажу: "Дорогой, но я хотела, чтобы ты получил хорошее образование! Я хотела, чтобы у тебя были все возможности, дорогой". А он скажет: "А нахрена мне эти возможности, если я несчастен, мама? Я иду мимо клоунов в торговом центре и завидую им, мама. Они счастливы. Я мог бы быть на их месте, но ты, ты, ты сломала мне жизнь", - и потрет пальцами переносицу под очками. И тогда я встану, посмотрю на него внимательно и скажу: "Значит так. В мире есть два типа людей: одни живут, а вторые все время жалуются. И если ты этого не понимаешь, значит ты идиот".
Он скажет "ох" и упадет в обморок. На психотерапию потребуется примерно пять лет.
***
Или по-другому. Когда-нибудь у меня родится сын, и я сделаю все наоборот. Буду ему с трех лет твердить: "Я тут не для того, чтобы что-то твердить. Я тут для того, чтобы тебя любить. Иди к папе, дорогой, спроси у него, я не хочу быть снова крайней".
И в свое тридцатилетие он придет ко мне, этот потный, лысеющий режиссер со среднерусской тоской в глазах и скажет: "Мама! Мне тридцать лет. Я уже тридцать лет пытаюсь добиться твоего внимания, мама. Я посвятил тебе десять фильмов и пять спектаклей. Я написал о тебе книгу, мама. Мне кажется, тебе все равно. Почему ты никогда не высказывала своего мнения? Зачем ты все время отсылала меня к папе?".
А я скажу: "Дорогой, но я не хотела ничего решать за тебя! Я просто любила тебя, дорогой, а для советов у нас есть папа". А он скажет: "А нахрена мне папины советы, если я спрашивал тебя, мама? Я всю жизнь добиваюсь твоего внимания, мама. Я помешан на тебе, мама. Я готов отдать все лишь бы хоть раз, хоть раз, понять, что ты думаешь обо мне. Своим молчанием, своей отстраненностью ты, ты, ты сломала мне жизнь", - и театрально закинет руку ко лбу. И тогда я встану, посмотрю на него внимательно и скажу: "Значит так. В мире есть два типа людей: одни живут, а вторые все время чего-то ждут. И если ты этого не понимаешь, значит ты идиот".
Он скажет "ах" и упадет в обморок. На психотерапию потребуется примерно пять лет.
lucky_chaky
June 24th, 2013

На сайте Стихи.ру есть страничка Якова Баста.
Его я считаю настоящим поэтом.
Но, видно, сначала он стал Мужчиной. Ему есть о чем сказать.
И делает он это честно, иногда жестко, но справедливо...
А еще удивительно нежно и тепло...
Познакомьтесь с ним.
Я с ним "не дружу". Просто ...вдохновляет! Сами послушайте...

Пожелания самому себе...
Яков Баст
Как же хочется тайное знать, докопаться до сути.
Правду-матку найти. Только истину мне не постичь…
Всё блуждаю по кругу. Простите и не обессудьте,
Что порывы души зачастую меняю на китч...

Что хожу напрямик по судьбе, по траве, по канатам…
Наступаю на грабли, на мины, на чьё-то дерьмо.
Что не верю начальникам и доверяю ребятам,
С кем немерено выпито, с кем мне дружить повезло.

А когда спотыкаюсь и падаю (все мы под Богом…) –
Поднимаюсь всегда. Даже если толкают и бьют…
Продолжается жизнь и всё дальше уводит дорога.
Шаг. Ещё и ещё… До конца. Хоть нелёгок маршрут.

Как же хочется всё испытать, завершить, то, что начал.
Подлость в том: мы не знаем, что ждёт за ближайшим углом.
Пусть я буду в порядке и пусть не покинет удача…
И везение редкое пусть не считают грехом…

"Я зову тебя, Молодость, в гости.
Я зову тебя... Что ж не идешь?
Заходи же ты запросто-просто,
Заходи, ведь на улице дождь.

Я налью тебе чаю, с вареньем,
Расскажу, как живу без тебя.
Развлеку своим стихотвореньем
Про земные заботы, дела".

Я взывала ...Но тщетно, все тщетно!
Чай остыл. Но теперь все равно!
Я печально следила за танцами ветра
В почерневшее сразу от горя окно.

Безнадежная рваная полночь...
Влажный след на подушке моей.
Где ж искать эту скорую помощь
Для души загрустившей своей?

Струны сердца натянуты туго-
Оборвутся, не выдержат боль!
Нет надежного, верного друга...
"Стой! Опасно! Не надо! Не тронь!"

Крик души разрывает на части.
Он, стрелой, устремлен в небеса
О надежде, любви, женском счастье ...
А в ответ: "Ты звала? Я пришла!"

Не смотри на меня так!
Не смотри!
Не моложе я стала, а старше!
Запылали костры-снегири…
Руки стынут, но сердце …
Все так же!

Ложкой дегтя иллюзий игра
Не испортила сладости чувства.
Я любила…
И значит - права!
Ты простил…
Это тоже искусство!

И морщинки мои не считай:
Целовать их уже не придется!
Губы шепчут упрямо «прощай!»...
Сердце? Рядом с тобой остается!

Не смотри на меня, не смотри…

18.01.2015

Я - черная, чернее ночи.
В колодец бессознательных страстей
Я заглянула. Страшно очень!
Возьму-ка краску посветлей!

Я - белая! Как снег, с блаженством
Искрюсь, играю радугой-дугой.
Я ослепляю совершенством...
А нет ли красочки - другой?

Художник я. От слова "худо".
Себя малюю, как дитя.
Зачем иду? Пришла откуда?
Палитра уж кончается моя!

Останусь я бесцветна и тревожна,
И даже друг мне не подаст руки...
Природа-мать, ты сделай невозможное:
Мне краски Жизни снова подари!

13.11.2011