Немного о моём творчестве

Может, кому-то будет интересно побывать в моей "творческой лаборатории"? Мне же, в свою очередь, хотелось бы поделиться с форумчанами своими "сокровенными" тайнами поэта-любителя. Просто хотя бы для того, чтобы вы верили в мои искренние признания, которые я "выкладываю" в своём блоге...


Приснилось, как стихотворенье сочиняю:
Передо мною — россыпь из жемчужин-слов.
В жемчужные их нити-строки превращаю,
А эти нити-строки — в ожерелья строф.
И вот стих сотворён... Его я вслух читаю...
Дрожит как от волненья, слышу, голос мой!
Такое ощущенье, словно бы витаю,
И стих со мной витает в дымке голубой.
Гляжу на стих как будто в состоянье транса:
На строфах-ожерельях — флёр голубизны.
Тихонечко звучит мелодия Сен-Санса...
Мерцают строки строф, что мною сложены.
Флюиды Нежности, Любви стих излучает.
Меня вот Счастье накрывает, как волной!
Мне душу строчка каждая стиха ласкает.
Я понял: стих, мной сочинённый — он живой!..
Проснулся утром — ох, какое огорченье:
Забылся стих, себя за это — не простить!
То было лучшее моё стихотворенье,
Стих, лучше этого — уже не сотворить!


“Поэт Устинов”... — не звучит
Такое словосочетанье,
Но кой о чём всё ж говорит:
В нём слышу чинопочитанье.
Поэзия — огромный мир,
Вообразить его так сложно!
Мои стихи в нём — лишь пунктир,
Который видеть невозможно!
И этим я не удручён —
Уж такова моя планида,
Читаю стих друзьям — польщён
Тем, слушают что не для вида!
Мне с Блоком не сравниться... Что ж,
Какое может быть сравненье?
Но всё-таки в одном с ним схож:
Стих — это же души творенье!


Анализу мой стих не нужно подвергать,
Цветным не станет он, как свет — от призм.
Кому же, как ни мне, положено то знать,
Что стиль моих стихов — “примитивизм”?!
Они, скажу, не для элиты мозговой
(Иосиф Бродский — вот её кумир!),
Для тех они, кто делит горести со мной,
Кто до получки хлеб ест, не зефир.
Не до разгадки этим людям фраз и слов,
Которых невозможно разгадать,
А, может, даже и совсем не до стихов —
Нельзя людей за это проклинать!
Мечтаю я о том (осталось лишь мечтать,
Уж слишком быстро движутся года),
Чтоб тем хотелось бы мои стихи читать,
Стихи кто не читает никогда!


Вот называться бы — “поэт российский”,
Но что такое (не отвечу, хоть убей)
Верлибр, гекзаметр, стих александрийский,
Анапест, дактиль, амфибрахий и хорей?
Не изучал основ стихосложенья
(Литературный институт ведь не кончал),
Поэтом же российского значенья
Не дилетант быть должен — профессионал!
Стихи не шлю в журналы, как и прежде —
Не по масштабу моему, понятно, Русь,
Но если кто-то во дворе, в подъезде
“Поэт!” — меня окликнет, сразу отзовусь!


Дар Божий — в рифмах чувства выражать
Так, чтоб читатель восторгался
Слов волшебством... Мне ж, следует признать,
Увы, такой Дар не достался!
Словарный, знаю, невелик запас,
Сознал: поэзия — наука,
Которую мне не освоить враз,
Стих на заказ писать, ох, мука!
Зачем стихи слагаю я тогда?
Нужны ль? Зачем я время трачу?
Кому плод вдохновенья и труда
В очередной раз предназначу?
Неинтересно просто рифмы плесть
(В чём жизни смысл у графомана),
Мне не нужна заведомая лесть
Тех, радость кто имеет от обмана.
Стремления такого вовсе нет,
Чтоб самолюбие потешить,
Услышав мельком: “Вон идёт поэт!”
От тех, ярлык привык кто вешать.
Зачем “глаголом жечь сердца людей”
(Ах, эта пушкинская фраза!),
Когда народ, как старых лошадей,
Подхлестывают раз от раза?
Когда в стране настали времена,
Что в пору плакать от невзгоды,
Когда то тут, то там идет война,
Кто сочинять захочет оды?
Но стороною жизнь не обойти,
И боль людей в стихи впиталась.
Как жаль, что слов таких мне не найти,
Чтоб боль бы эта уменьшалась.
Всё ж хочется узреть мне в темноте
Хотя бы слабый лучик света,
Луч света, приводящий к красоте —
Должна ж быть красота воспета!
Печаль невзгод и радость красоты —
Вот две моих ведущих темы.
Стихи по форме, может быть, просты,
Но крик души — не для поэмы!
Затраченного времени не жаль,
Готов на все я испытанья,
С читателем чтоб разделить печаль
И радость сопереживанья.