Меня давно преследует мечта:
Виденье поля летнего в цветах,
неброских и простых,
Гуденье пчёл в малиновых кустах,
душистых и густых...
В самозабвении прошедшие года
И, Боже правый, будут ли когда ?
Большие города,
как мутная вода,
в глубокой луже…
В них маленький народ
бессмысленно снуёт…
до первой стужи.
Чему бы жизнь нас не учила,
Но сердце верит в чудеса,
Есть нескудеющая сила,
Есть и нетленная краса.
Ф. И. Тютчев
Старый, старый дом -
на Петроградской
или в Гавани
Что таится в нем,
за слезшей краской
в кладке каменной?
Омутом веков,
нездешней статью
дом к себе манит
Возле стен его
гуляет счастье,
нету Времени.
Вдруг тихо в городе моём
На пять минут, перед закатом.
Все звуки как - бы через вату,
И словно рыбы мы плывем
Сквозь тускло - золотую пыль,
Что солнце нежно источает,
В ней все предметы мягко тают...
Как тень скользит автомобиль.
Лежу, смотрю в огромное больничное окно.
Там сумерки осенние и первые снежинки пролетают.
Там двадцать первый век - уже давно.
Здесь позапрошлый век меж старых стен витает.
Широкий коридор, высокий потолок
и светлый кафель, временем побитый.
На одеяле у меня лежит Акутагавы томик, кем-то позабытый...
Здесь словно заводь тихую оставил дней поток.
Там, где за край земли,
Солнечный шар упал,
Там в золотой пыли
Кто - то меня позвал.
Тонкой иглой тоска,
Сладко в душе саднит,
На золотой закат
Тянет, как на магнит.